Se levantó del barro luchando contra la viscosidad,
temblándole las rodillas, resbalando una y otra vez sobre la arcilla empapada
de una pequeña ladera rodeada de pinos. Se miró el cuerpo. Estaba cubierto por
una complicada cota de cuero curtido y remachado en hierro. La suciedad opacaba
el metal de los clavos. Hacia calor. La luz de lo alto, en el cielo grisáceo, le dañaba los ojos
haciéndole parpadear.
No tenía idea ninguna en su mente, solo remolinos de
emociones apenas formuladas qué giraban caóticamente sin lograr asirse a nada.
Notó un tirón en el pelo y se tocó una enorme costra de sangre semicoagulada en
una sien. Nada mas hacerlo fue consciente del intenso latido de dolor que le
sacudía todo ese costado de la cabeza.
Estaba herido.
A su lado había un largo objeto de metal. Sin saber
porque, lo cogió y comenzó a andar. El cielo le deslumbraba con su intensa
palidez lechosa. Debía ser poco más de mediodía. Los pinos goteaban agua y de
vez en cuando alguna ráfaga de aire removía olores a tierra mojada, a aliaga y
a algo mas que no conseguía identificar.
Caminó entre los árboles aún con paso
inseguro. Un poco mas abajo había robles, cerca cantaba un arrollo. Se aproximó
al agua y metió la cabeza dentro intentando matar el latido de dolor que le
torturaba. El agua estaba fría, sintió el golpe helado en el rostro subir hasta
la nuca. El tirón de la corriente jugaba con su pelo, le acariciaba las
mejillas como con dedos de acero afilado. Sacó la cabeza del agua notando como
la sangre le acudía a la piel para calentarla y descubrió que tenía la boca
pastosa, como anegada de polvo. Bebió largamente, directamente de la corriente.
Se sentó en una peña y poco a poco el remolino que
era su mente empezó a dar señales de querer parar. Y casi fue peor, pues cuando
las hilachas de incoherencia dejaron de moverse descubrió que no había nada
detrás de ellas, no recordaba quién era, como se llamaba, donde estaba y
porque.
Todavía tenía aquella pieza de hierro agarrada en la mano, sujeta por
un mango cubierto de algo blando y de fácil agarre. "Espada" era su
nombre. La blandió un par de veces en un gesto que su cuerpo reconocía como
habitual. Recorrió la hoja buscando inscripciones. No tenía ninguna. Era una
delgada lámina de acero muy afilado, anónima y letal. Se tocó la sien herida,
aturdido, mientras un pájaro carpintero repiqueteaba en la lejanía.
Tras un rato de reposo, comenzó a andar siguiendo el arroyuelo, sin ninguna idea
fija, con la mirada todavía errabunda sobre aquel paisaje que no recordaba. En
un par de kilómetros el arroyo dejó atrás peñas y abruptas pendientes y se fue
engrosando hasta terminar en una presa artificial, un remanso de agua rodeado
de pinos y rocas sobre el que volaban las aves rozando con sus picos las aguas.
Rodeó aquella masa acuática sintiendo que conocía aquello, pero sin poder
recordar nada más. Se paralizó cuando escuchó un rebufo detrás de unas rocas.
Se acercó lentamente, intentando no hacer ruido, hasta asomar la cabeza por
encima de la peña.
Se extendía entre rocas y árboles un claro cubierto
de hierba rala. El caballo piafaba mascando la hierba que crecía entre los
cadáveres. Había cientos de ellos, ensartados en lanzas, cubiertos de sangre,
con miembros, ojos y tripas arrancadas, despojos teñidos de rojo. Algunos
tordos y cornejas volaban de aquí para allá pellizcando carne de donde podían.
Se sentó sobre la peña mirando aquella escabechina,
tocándose la sien que ya no sangraba, intentando hacer acudir a su cabeza
palabras que explicasen aquello.
Bajó de la peña y camino por el pequeño calvero
espantando a los pájaros y al caballo. Los cadáveres descansaban en las mismas
posturas en que habían caído. Ni uno solo de ellos estaba libre de terribles
heridas, cabezas aplastadas, pechos hendidos, chuzos clavados en ojos.
Había
dos uniformes diferentes entre los caídos, uno de los cuales era igual a las
ropas que vestía. Los otros estaban construidos mezclando cuero sin teñir y
terciopelo rojo. No vio pendones, ni insignias en los pechos. ¿Tendría que haberlos?
Se detuvo delante de una de aquellas caras
estragadas. Casi era como un dolor físico. Se sujeto la cabeza acariciando la
herida en la sien con dedos nerviosos.
Aquel rostro... era algo conocido, movimiento, gritos, dolor... recordaba
apenas un trazo luminoso, un rostro inidentificable y luego la oscuridad.
Aquella cara, por otro lado vulgar, le producía malestar físico. A pesar de él
se obligó a mirarla, intentando descifrar en el jeroglífico de sus rasgos la
razón de su turbación. El rostro ancho de mandíbulas, con una sombra de espesa
barba, de nariz corta, los pómulos elevados y las cejas pobladas, le devolvía
su ensangrentada y silenciosa mirada sin poder responder a sus preguntas.
Un sonido como un trueno lejano, muy tenue aún, le
extrajo de su concentración. Miró al cielo sin saber porque. Sintió miedo y
corrió al bosque a esconderse en la espesura. Al poco un gran objeto de metal y
cristal resoplando y manteniéndose en el aire sin ayuda de nada visible, se
detuvo sobre el claro.
Intentaba
recordar pero no conseguía adivinar que era aquello, solo tenía la sensación de
que no era peligroso, sin embargo permaneció oculto. El objeto bajo hasta el
suelo y se poso sobre unas patas flexibles. Enseguida se abrieron unas puertas
y de ellas salieron cuatro cilindros pintados de blanco moviéndose sobre largas
patas metálicas como de araña. En el centro del cuerpo tenían estarcida una
gran cruz roja.
Las patas delanteras de las arañas terminaban en
garras. Usándolas extrajeron cajas de metal de la parte de atrás de la máquina
y metódicamente introdujeron en ellas toda la carne que se pudría en el
calvero, cada caja para un hombre, algunas veces procurando que no se olvidase
en el terreno ningún miembro.
Cuando acabaron, las cuatro arañas blancas se
internaron en el bosque moviéndose rápidamente con sus ocho patas articuladas
apenas haciendo ruido sobre la pinaza. Una de ellas avanzó en su dirección. No
era miedo, ya no, sino urgencia lo que le hizo subirse al pino. La araña pasó a
su lado, evidentemente buscando mas cadáveres. Al rato volvieron arrastrando un
par mas de cuerpos, que metieron en cajas.
Sin transición ninguna, las arañas,
el aparato y su estruendo desaparecieron dejando el claro vacío, extraño sin el
ruido atronador y el aire levantado. Camino por el desierto prado sin meta
clara. Quedaban apenas jirones de tela, charcos oscuros, armas corroídas.
Levanto del suelo un puñal teñido de orín. Hubiera jurado que poco antes aquel
acero relucía.
Caminó sin rumbo a través del bosque, intentando no
pensar. Si lo hacía, el dolor de la sien volvía. Las luces del mediodía oscilaban desde el
tamiz de las hojas. Algunas chicharras cantaban desde peñascos recalentados y
se cruzo con un lagarto que le hizo dar un respingo.
Pronto advirtió que estaba siguiendo inconscientemente el curso del río
cuya agua fluyó más calma, apenas rompiendo en espuma. Algún que otro marjal
anunciaba agua estancada. Repentinamente los árboles desaparecieron y el valle
se abrió a una ancha zona de praderas y matorrales.
Al lado del rio se erguía
una casa de piedra. Caminó con mas cautela. No se veía a nadie. La casa tenía
grandes ventanales de madera y una terraza que daba a las montañas. Estaba
construida de grandes bloques superpuestos sin necesidad de argamasa. Se acerco
lentamente — La puerta de la terraza parecía abierta — conteniendo la
respiración... nada, no se escuchaba nada.
— ¡UHHHH!
Alguien le había puesto la mano en el hombro.
Automáticamente su cuerpo desenvainó el acero y lanzó un tajo hacia atrás. Noto
como algo grande se movía deprisa esquivándole.
— Ehhh, que no es para tanto. Tanto, tanto, tanto..
. tanto tiempo perdido, lejos, ayer vi una mariposa y la mariposa a mí. Que
terror, que pánico, ¿qué mariposa si no existen mas que ellas?
Detrás de él le miraba una extraña parodia de ser
humano. Unos ojillos negros y brillantes perdidos en una mata de pelo, una
maraña donde se confundían cejas, bigote, barba y melena. El inmenso pecho lo
tenía ceñido de borrego sujeto por hebillas de madera, y un tabardo cubriéndole
las piernas, anchas como columnas.
— Soy Iogo y me has cortado. Quizás tendría que
matarte. JA, JA, JA, JA, JA. Que chiste, que me muero de risa. JA, JA
Se estaba poniendo colorado por el esfuerzo. Cayó al
suelo sujetándose las tripas, con la mandíbula excesivamente distendida
mostrando una perfecta y amenazadora dentadura. Tenía un corte no muy profundo
en un brazo, pero que sangraba profusamente regando el suelo al ritmo de sus
espasmos de risa.
Al cabo de un minuto pareció calmarse. Le miró con los ojos
muy abiertos y después entró a la casa. Tardo apenas un instante en
volver con dos taburetes y un atado que desplegó mostrando un queso, pan y una bota de vino. Se sentó en uno de los
taburetes apoyando la espalda en la casa y comenzó a comer a la sombra mirando
hacia las montañas y bebiendo vino con generosidad.
Se sentó en el otro taburete y solo después
descubrió que estaba realmente cansado y hambriento. La situación le pareció
irreal, pero por otra parte todo se lo parecía, así que decidió dejar de
preguntarse cosas y comer.
Cuando el queso iba promediado el barbudo habló
— Esta noche lloverá. Tus amigos no podrán jugar.
Quédate conmigo, en mi casa, que es de todos.
— ¿Mis amigos?
— Negro eres, negro llevas en el cuerpo, los rojos
te buscaran, los negros te vengaran, los rojos te buscaran, los negros te
vengaran, los rojos te buscaran, los negros te vengaran, los rojos te buscaran,
los negros te vengaran. Y así hasta el final.
Transcurrió un rato de deglutir en silencio. La
larga cicatriz en el brazo del hombre tenía un aspecto rojo oscuro, cubierta de
coágulos grandes y ya duros. Le pareció fascinante mirarla, ver como seguía el
contorno de los músculos de debajo de la piel.
— Yo... no te envidió, todo el día por ahí, a
caballo, o sin caballo, esperando una flecha o una espada, o una maza, o una
roca en la cabeza. Aburrido. Sin embargo yo aquí, lejos de la ciudad, de sus médicos hurgamentes. Feliz. JE, JE,
JE.
Entro los dos acabaron con el queso y el vino. Aquel
hombretón volvió a desaparecer dentro de la casa y a aparecer con dos hamacas.
Sin esperar a nadie, se tendió sobre una e inmediatamente estaba durmiendo
profundamente.
Lo miró, aquel corpachón henchido de queso y vino,
oscilando con profundas respiraciones. Y porque no. También se tumbó.
Oscuridad, un
destello de hielo, un golpe, la necesidad de agarrarse, el suelo que venía
corriendo y al final se abría en millones de flores microscópicas, una blanda
cama de abrazos, de pieles rozadas, relámpagos sedosos que se deshacían en olas nerviosas, ondulaciones carnosas que
nacían de sus nervios y dominaban el paisaje de su cuerpo. ¿Esto es la muerte?
Que dulce. ¿Pero es la gran muerte, o solo una mas, una vulgar, de esas
producidas en serie en las micrococinas de los muchos dioses?
Volvió nadando
del océano desconocido, pero en el fondo, junto a las algas, los sentimientos
de muchos brazos y las conchas rellenas de negritud, también se quedaron las
palabras.
Se despertó
con la agradable sensación de que todo estaba en su sitio. Abrió los ojos y vio
una techumbre de madera, un nido de golondrinas en un rincón del tejadillo.
Afuera el sol calentaba todavía con furia, el aire era un fluido de brillo
resplandeciente, la brisa de la montaña refrescaba su cuerpo y las chicharras
cantaban.
Para confirmar su sensación placentera buscó las palabras, el sitio,
el tiempo, su nombre. No había nada, sólo angustia, mudez. Se irguió de golpe.
El hombretón no estaba. Un golpe sordo y un salpicar monstruoso le hicieron
volver la vista. Iogo estaba bañándose desnudo en una piscina formada por un
remanso del río.
Recordó su anterior experiencia con el agua del río
y su mano fue automáticamente a la sien.
No había ya herida, solo suciedad pegajosa, ninguna cicatriz ni abultamiento.
Algo le recordó su sueño El océano de
vida
Hacia calor, mucho, y la pesada cota le estorbaba.
Se la quitó, también las botas y los pantalones de piel. Al dejar en el suelo
la espada miro al brazo de Iogo. No tenía ya vestigio ninguno de la herida.
El agua estaba meramente fría, no helada. Se
sumergió y dio un par de brazadas para entrar en calor. Sin transición, como si
siempre hubiesen estado allí, emergió del agua y contemplo a aquellos hombres a
caballo que lo miraban desde la orilla. Vestían
uniformes rojos, y miraban impasibles desde lo alto de sus monturas.
Pensó rápidamente en su ropa, estaba entre unas matas, oculta a su vista.
— Buen baño. — Hablaba el mas alto de ellos, sin sonreír ni lo más mínimo.
— Buen baño, año, paño.— respondió Iogo entre
grandes risotadas y un gran aspaviento de agua y espuma.
— No nos importaría refrescarnos, pero de momento
solo pararemos unos instantes. ¿quiénes sois?
— Turistas de
ciudad, gente del campo, eremitas, nadie.
Como sin darles importancia Iogo salió del agua, y
se tendió en una peña a secarse. No supo que hacer, solo miraba los uniformes
rojos, los tabardos tendidos sobre las pieles de los bayos y las grandes
espadas, los arcos. Nadie hablaba, parecían cansados, aburridos.
Solo el hombre
que había hablado conservaba una determinación oculta, una mirada penetrante
constantemente sobre él. Se dio cuenta en ese momento que no le había quitado
ojo desde que llegaran. Quizás sospechasen. Sospechar, ¿el que?, ¿Quién era?
¿Los negros eran los suyos? ¿Lo matarían solo como precaución? ¿Le valdrían sus explicaciones de que no
recordaba nada? Una furia fría, un
fluido medio congelado que se derramaba de su corazón, le inundo. Apretó los
puños y la mandíbula sin saber muy bien contra qué dirigir su rabia.
Al final salió del agua el también y se tendió en la
piedra caliente, con la cara al sol. Le costo cerrar los ojos, esperaba en cada
momento el sonido de una espada cortando el aire. Al final solo escuchó los
cascos hendiendo las piedras.
En ese momento de silencio, antes de escuchar la
retirada, había logrado focalizar un movimiento, gritos, el recuerdo de un
golpe, una honda invasión de dolor dentro de su cabeza y .... la nada. Se
incorporó luchando contra el resplandor del sol, intentando reconocer la zona.
Solo una rama tronchada y algunas bostas indicaban por donde se habían
marchado. Se vistió y siguió ese camino. Iogo ni siquiera había despertado de
su segunda siesta.
Reía por
dentro mientras descendía por una torrentera, procurando no erguirse y no hacer
mucho ruido. Se sentía bien físicamente, perfectamente capaz de moverse
ágilmente por entre jaras y zarzas, siguiendo a distancia a los hombres a
caballo. No sabía porque los seguía, no recordaba motivos, palabras que le
justificasen. Pero lo que si reconocía era el placer de la caza, el ansía con
la que sostenía el pomo de la espada.
Aquellos hombres se detuvieron al anochecer, en un
calvero en el que había una gran peña en el centro y una fuente a su vera. Los
contó, veinte. Muchos para él solo. Desde lejos observó como desmontaban y se
tendían a descansar. De las mochilas y bolsillos sacaron unas pequeñas cajas
marrones y verdes. Algunos las colocaron cuidadosamente sobre el suelo y las
activaron. Un resplandor tenue y azul salía de las cajas y se extendía por el
suelo como un breve niebla a un palmo del terreno.
Vio como alguno de ellos se
sentaba encima y como la niebla cedía y se acomodaba a su cuerpo. No se
sorprendió, podía imaginarse encima de uno de aquellos artefactos e incluso
evocar su mullidez. Sin embargo no sabía su nombre.
Encendieron algo parecido a
un fuego, una llama amarilla y amplia que salía de otra de aquellas cajitas.
Aquella llama rompió la penumbra del anochecer y el relente húmedo del bosque,
aunque no llegó hasta donde él estaba. Contempló como colocaban centinelas y
empezó a sentirse incomodo y frío sobre la rama en que estaba encaramado.
Su ánimo también se había enfriado. Había muchas
preguntas rondándole la cabeza y ese impulso que le hubiera llevado a atacar a
aquellos hombres de los que nada sabía, se estaba desvaneciendo con rapidez.
Justo cuando estaba empezando a desplazarse para buscar un buen sitio donde
pasar la noche, bruscamente un cono de
luz blanca iluminó el claro. Era el ruido que ya conocía, ese trueno continuo y
el aire desplazado y removiendo la quietud del bosque.
El vehículo se poso con
delicadeza en el escaso sitio que le quedaba libre entre los petates. De él
salieron varios hombres con vestiduras rojas que fueron recibidos con calurosos
abrazos y risas.
No vio a las
arañas por ningún sitio, y tras ver que los saludos y las conversaciones
en voz alta disminuían y que los centinelas empezaban a ejercer su función,
decidió buscarse un lecho nocturno. Se hizo una cama de brezos debajo de una
peña, un sitio recogido y a resguardo de miradas y posibles lluvias.
Dentro de
su refugio la cabeza era de nuevo un remolino, sabía que dentro de él estaban
todavía las piezas, solo tenía que encontrarlas, fácil sino le rehuyesen corriendo
por laberintos de ideas y sensaciones. Cuanto más ímpetu ponía en encontrarlas
más difícil era. Pronto las espirales de significados que se perseguían dejaron
de importarle y con el sueño se hicieron difusas, lejanas.
La oscuridad
le recubría. Él era la oscuridad, negritud de noes invadiendo el espacio,
comiéndoselo para construir infinitas parcelas de nada, concentrados universos
de ceros tan grandes como galaxias. Y en ese instante enorme apareció un
movimiento peristáltico, el terciopelo negro de la nada se ondulaba, torcía su
materia creando pliegues que lo extraían de su esencia, lo devolvían... ¿a
dónde? ¿Al ruido de metal, al grito, al relámpago de dolor?
Era de noche aún. La luna estaba alta entre las
ramas. Se arrebujó aún más en su cota mientras sentía como su cuerpo temblaba
un poco. El silencio del bosque no era total. Ululaba alguna ave lejana, y un
ábrego desagradable enfriaba a la par que removía las hojas de robles y brezos.
Y había algo más. Moviéndose como pedazos de niebla, lentos y silenciosos,
hombres anónimos resbalaban por la noche, pálidos brillos de acero traspasaban
como lanzazos de luz el tejido de la oscuridad del bosque.
Se levantó cautelosamente
oteando alrededor. No vió a nadie, pero los sentía, apenas un susurro allí, un
roce mas allá. Sin pensarlo comenzó a avanzar semiagachado como alguien
acostumbrado al acecho, sumergido en sombras tan densas como la nada y
esquivando pozos de delatora claridad
lunar.
Eran una docena, no mas, y caminaban delante de él
apenas pisando la hojarasca, las caras y las armas oscurecidas de barro. De
nuevo se adueñó de él un goce profundo
incapaz de ser opacado por pensamientos; acechaba a los acechantes y hasta la
última fibra de su cuerpo disfrutaba con el juego del ocultarse, del silencio y
los amagos de luz y sombra.
Sin previo aviso la silueta del un hombre se
interpuso en su camino. Su puño cerrado
y sosteniendo la espada se quedó elevado, tenso para descargar una
tremenda fuerza. En la oscuridad plateada del bosque le apuntaba una ballesta
de hoja ancha, con el cranequín tensado al máximo. Se detuvo, al igual que lo
hizo el otro hombre, ambos boquiabiertos, detenidos en la tensión previa a la
violencia del golpe y el disparo.
Recordaba esas facciones, esa cara llana,
excesivamente lampiña, la nariz grande y los ojos muy juntos. No podía bajar el
puño y al parecer él tampoco podía disparar. El otro rompió la inmovilidad a la
vez que una ancha sonrisa le iluminaba el rostro. Soltó la ballesta y después
lanzó sobre él unos brazos enormes, fuertes, que le estrujaron con cariño.
Sin
saber porque se sintió bien, muy bien, como si estuviese regresando a su casa,
una casa que no recordaba en un mundo que no comprendía. El otro —que ahora
veía era rubio— bajo la capucha e intentó hablarle con tan poco volumen que
casi no le entendió.
— Cuanto tiempo, cuanto tiempo... menudo golpe te
dieron, tardaste mucho en volver. Creíamos que lo habías dejado, y la verdad,
nos haces falta, ya sabes, después de la última batalla somos menos, menos que
nunca. Es el mejor momento, ahora podemos igualar el tanteo.
Con un gesto de simpatía e ímpetu le indicó que
siguieran avanzando. Se sentía tan feliz que asintió en silencio y continuó
moviéndose en medio del laberinto de ramas, oscuridad y esquiva luz lunar. Se
acercaban al sitio donde los hombres vestidos de rojo habían acampado y dormían
en sus extrañas camas. El rubio le hizo un gesto para que se detuviese, y luego
señalo hacia arriba. Le costó trabajo al principio, pero al rato distinguió la
silueta de un hombre subido en una alta
rama. Era un centinela.
—Toma, dispara tú, que siempre has tenido mejor
puntería.
En un primer momento no supo que hacer con la
ballesta, luego sus dedos encontraron el lugar apropiado, la madera y el metal
se amoldaban a sus manos. Cargo el cranequín apoyando el pie en el estribo y
tirando de la cuerda. Después colocó el dardo y apunto cuidadosamente a la
silueta. Sabía que apenas tendría parábola y que el viento no influiría. Aún
así se fijó bien en que dirección se movían las ramas.
Cuando sintió
estabilizada la ballesta, tensó lentamente el dedo índice esperando que el
gatillo saltase el resorte. Como una exhalación el dardo cruzó el silencio del
bosque y la silueta cayó al suelo apenas sin ruido. Continuaron avanzando en
silencio. Podía ver a los otros, manchas negras en medio del suave resplandor
lunar. Avistaron el campamento enseguida.
Todo estaba en silencio, el pequeño fuego, desgastado ya, apenas
iluminaba con un resplandor rojizo los cuerpos tendidos, bultos informes que
agitaban los pechos en la profundidad del sueño. Notaba como le sudaban las
palmas y se las secaba continuamente para conseguir un mejor agarre de la
espada.
Esperaron unos instantes interminables. Miro a su amigo, el rubio del
que no se acordaba ni del nombre y este le devolvió la mirada, y había
excitación en ella. Semiagachado sus hombros estaban encorvados por la tensión.
En esos momentos, mirando al claro, de nuevo cruzó por su visión una espesa
línea de movimiento, un cegador resplandor y luego la nada. Había sido un golpe
lo que le derribase, un golpe en la cabeza. Él pertenecía a aquella hueste de
soldados, solo que no lo recordaba, no recordaba nada.
Alguien gritó y todos se abalanzaron sobre el claro.
Las espadas y mazas bajaron inmisericordes destrozando huesos, cortando
carne. Algunos de los de bermellón
lograron despertar y blandir sus armas, y se debatían estupefactos, recién
salidos del sueño. Perdió al rubio, y desde ese momento, abandonado a sus
propios recursos, fue su cuerpo el que tomo las riendas, manejando la espada,
esquivando golpes, tajando a diestra y siniestra.
Al poco el combate se encarnizó. El grueso del
campamento estaba unos metros mas allá, lejos del primer ataque. Alguien había
calculado mal la posición y el grueso del enemigo se estaba recuperando de la
sorpresa y contraatacando. Los hombres combatían en la oscuridad, se escuchaban
gritos, sonaban los metales al chocar y las cuerdas de las ballestas al soltar
los dardos.
En un momento dado se vio frente a un contendiente
mas bajo que él pero armado de un pesado espadón que manejaba con imposible
habilidad. Repelía sus golpes haciéndolos resbalar sobre el metal y lanzaba
amplias circunferencias de muerte que era muy difícil escapar, y mucho menos
parar dada la inercia de aquella enorme espada.
Una vez mas le pareció que
aquella situación no era nueva, solo cambiaban las circunstancias. El ardor de
la lucha sacó de su cabeza toda pregunta y se aplicó en buscar huecos donde hender
con rapidez aprovechando la agilidad de su arma. Resoplaban los dos,
revolviéndose entre penachos de vaho que salían de sus gargantas, cambiando
mandobles, ataques y fintas que parecían puñados de luz plateada.
Estuvo apunto
de resultar alcanzado por dos o tres molinetes de su contrincante antes que
lograse al fin meter el montante en una estocada terrible, directa al pecho,
que entró traspasando el pulmón y saliendo por la espalda.
Escucho el sonido agónico del otro mientras caía de
rodillas y desensartaba la espada. Repentinamente un resplandor amarillento se
extendió como por el bosque oscurecido. Se protegió los ojos como pudo. La luz
cambió la escena brutalmente.
La sangre que teñía su espada ya no era negra
sino roja, así como la que goteaba de la boca de su enemigo que se negaba
tercamente a caer al suelo a pesar que no podía respirar por tener el pulmón
perforado. Pero lo que le paralizó fue la cara del otro. Recordaba esos rasgos,
la mandíbula ancha, la nariz pequeña, las cejas espesas.
Era la misma cara del
cadáver que había visto tendido en el campo, con la garganta abierta hasta casi
cercenarle el cuello, y era el mismo rostro, el resplandor borroso, lo último
que vió antes de que la oscuridad le atrapase con sus fauces de negrura.
Por fin aquel hombre cayo de bruces, todavía
removiéndose un poco y pudo levantar la cara, llena de extrañeza, para mirar el
nuevo bosque que había nacido del resplandor.
Los hombres habían dejado caer flácidas sus armas al costado y se movían acercándose a la fuente de aquel resplandor. Escuchó el sonido de aire
removido, el zumbido, esta vez mas leve.
Los hombres ya no luchaban, solo sostenían sus armas
colgando de los brazos y miraban hacia una plataforma elevada que se mecía
suavemente. Las luces provenían de ella. Subido a la plataforma y sujeto a la
barandilla había un hombre vestido de negro, sin armas, con unas ropas del todo
distintas a las que llevaban los demás. Cuando habló lo hizo con una voz que
tronaba entre los árboles.
— Se interrumpe aquí el partido. Hay una alegación
comprobada sobre el uso de técnicas prohibidas.
Se elevó un murmullo de desaprobación entre los
hombres. La lucha había cesado, quedaron esparcidos por el suelo multitud de
cadáveres de ambos bandos. Todavía estaba bajo el efecto del shock, del
resucitado vuelto a morir, de ese flash, el rostro borroso, la espada
describiendo un arco de acero hacía él.
La desorientación iba mas allá de algo
mental, la sentía como algo físico, una
cadena que ataba su mente impidiéndole comprender aquello. Como en una
consecuencia lógica, la furia llegó después, arrasadora, arrastrando tras ella
los últimos intentos de comprender. Se abalanzó sobre el primero que paso cerca
de él y le corto el estómago con un rápido movimiento del arma.
El hombre se
fue al suelo sujetándose las tripas. Siguió atacando, fintando, corriendo,
matando con velocidad porque los hombres no respondían a sus ataques, hasta que
un pequeño dardo que zumbaba como una abeja se abalanzó sobre su cuello y una
vez mas la realidad se espeso en grumos negrura a su alrededor.
Nada, se la
escucha rugir como en una tormenta marina, nada. Negrura infinita, sin sueños, vacío. ¿Qué queda? Algunos pedazos sueltos, imágenes, tactos, sonidos, olores,
azulejos rotos y flotando en el mar de esta noche interior.
Salió del sueño flotando en posición horizontal.
Estaba en una habitación de suaves formas, pliegues de blancura y de azul
pastel que se movían como agitados por un viento inexistente. No había líneas
rectas en aquella sala, toda la geometría variaba como a impulsos de extrañas
ondas líquidas. Un ventanal aproximadamente ovalado daba a un jardín exterior
iluminado por el sol.
No vio al hombre hasta que se fijo muy bien. Vestía
de un color claro que se confundía con las paredes. Además su cara, su actitud,
todo era muy habitual, le daba tanta confianza que costaba percibirlo.
— Buenos días
— Buee.. ¿Dónde estoy?¿quién es usted?
—Todo a su tiempo. Le informo rápidamente: ha
sufrido un accidente jugando a Gesta del que su fauna de bioprotección no le ha
logrado sacar con el cerebro completo. Si mantuviese esa parte de la memoria
sabría que ahora es un desmemo.
— Como ha podido ocurrir eso.
El hombre se levantó con exquisitos ademanes y cruzó
hasta la ventana que daba al jardín.
— Ocurre con frecuencia en ese juego. Una fractura
de cráneo, el cerebro queda expuesto y se pierde sobre el terreno, o se lo come algún animal... pueden suceder muchas cosas.
El enfermo se levantó sacudiendo la cabeza,
intentando comprender.
Le contaré como suponemos que sucedió. Usted cayó
muerto por un golpe del otro equipo y quedo tendido lejos del área donde estaba
la mayor parte de los muertos. A los otros los recogieron las unidades medicas
y se recuperaron bajo condiciones controladas. A usted lo revivió su fauna de
bioprotección, ya sin memoria claro.
— ¿Qué es eso de la fauna de bioprotección?
— Sus nanoreparadores que constantemente están
chequeando el funcionamiento de sus células.
Sentado en la cama, mirando hacia aquel hombre,
intentaba asimilar sus palabras. Muerto, vuelto a revivir, el juego de gesta...
— Será duro volver a aprender tantas cosas de nuevo,
pero piense que ha tenido suerte, hay casos de personas recuperadas que no
saben ni andar. Volveré luego para seguir charlando.
Observó como aquel hombre salía de la habitación por
una puerta que más parecía un pliegue de tela.
Se levantó caminando descalzo por el suelo elástico
hasta pararse en la ventana que daba al jardín. Afuera crecían las plantas, se
movían los transportes, edificios, inmensas torres que rivalizaban en tamaño y
altura con las mismas nubes, se alzaban como los árboles de un bosque
megalítico.
¡Tanto que aprender!
