No sé qué clase de ser sea ella. Nadie lo sabe. Mató a su madre al
nacer, pero eso no es suficiente para juzgar.
Me llaman sabia pero estoy lejos de serlo, pues todo lo que pude
vaticinar fueron fragmentos, momentos congelados atrapados en pilas de agua o
en la fría superficie de un trozo de cristal azogado. Si hubiera sido sabia no
habría tratado de cambiar lo que vi. Si hubiera sido sabia me habría inmolado
antes de encontrarla, antes de haberlo atrapado a él.
Sabia, y hechicera, es lo que ellos dicen; y yo había visto su rostro
varonil en sueños y en superficies reflejantes durante toda mi vida: dieciséis
años de soñar con él antes de que él atara su caballo junto al puente esa
mañana y preguntara por mi nombre.
Me ayudó a subir en su alto caballo y cabalgamos juntos hacia mi pequeña
cabaña, mi cara sepultada en el oro de su cabellera. Él reclamó lo mejor que yo
tenía; el derecho de un Rey, hablando con propiedad.
Por la mañana su barba era de un rojo cobrizo, y lo reconocí, no como a
un rey, porque no sabía nada de reyes en ese entonces, sino como mi amado. Él
obtuvo todo lo que quiso de mí, el derecho de los reyes, pero volvió a mí al
día siguiente y la noche después: su barba tan roja, su cabello del color del
oro, sus ojos tan azules como el cielo en verano, su piel bronceada con el
agradable tono del trigo maduro.
Su hija era sólo una niña: de no más de cinco años de edad cuando llegué
al palacio. Un retrato de su madre muerta colgaba en la habitación de la
princesa, en su torre: una mujer alta, el cabello del color de un bosque
obscuro, ojos del color de la nuez. Ella era de una sangre diferente a la de su
pálida hija.
La niña no comía con nosotros.
No sé en que parte del palacio comía ella.
Yo tenía mis propias recámaras. Mi esposo, el Rey, tenía sus propias
habitaciones también. Cuando lo deseaba enviaba por mí y yo iba a él, y le
complacía, y me complacía en él.
Una noche, muchos meses después de haber sido traída al palacio, ella
vino a mis habitaciones. Tenía seis años. Yo estaba bordando a la luz de la
lámpara, entrecerrando los ojos bajo el humo y la caprichosa iluminación.
Cuando erguí el rostro ella estaba ahí.
- ¿Princesa?
Ella no dijo nada. Sus ojos eran negros como el carbón, negros como su
cabello; sus labios, más rojos que la sangre. Me miró y sonrió. Sus dientes
parecían afilados incluso entonces, bajo la luz de la lámpara.
-¿Qué haces fuera de tu recámara?
-Tengo hambre.— dijo, como cualquier niño.
Era invierno, cuando la comida fresca es un sueño de calidez y luz del
sol, pero yo tenía tiras de manzanas maduras, descorazonadas y resecas,
colgando de las vigas de mi recámara, y bajé una manzana para ella.
-Toma.
El Otoño es la temporada para desecar, para preservar; es un tiempo para
recoger manzanas, para derretir la grasa de los gansos. El Invierno es la
temporada del hambre, de la nieve, de la muerte; y es también el tiempo para el
Festín del Equinoccio, cuando frotamos la grasa de los gansos en la piel de un
cerdo entero, relleno con las manzanas del otoño, luego lo asuramos o doramos,
y nos aprestamos a disfrutar del coscurro.
Ella tomó la manzana seca de mi mano y comenzó a mascarla con sus
afilados dientes amarillos.
-¿Está buena?
Ella asintió. Yo había temido a la pequeña princesa desde el principio,
pero en ese momento me ablandé y, con mis dedos, gentilmente, palmeé su
mejilla. Ella me miró y sonrió (rara vez sonreía), luego hundió su diente en la
base de mi pulgar, el Montículo de Venus, e hizo brotar sangre.
Yo comencé a gritar, por el dolor y la sorpresa, pero ella me miró y yo
guardé silencio.
La pequeña princesa afirmó su boca en mi mano y lamió, mamó, bebió.
Cuando concluyó, dejó mi recámara. Bajo mi mirada el corte que ella había hecho
comenzó a cerrarse, a cicatrizar, a sanar. Al día siguiente era una cicatriz
vieja: podía haberme hecho ese corte con una navaja en mi niñez.
Había sido congelada por ella, poseída y dominada. Eso me atemorizó, más
que la sangre en la que se había nutrido. Después de esa noche cerré las
puertas de mi recámara al anochecer, tapiándola con una viga de roble, e hice
que el herrero forjara barras de hierro, que colocó en mis ventanas.
Mi marido, mi amado, el rey, enviaba por mí cada vez menos, y cuando iba
hacia él lo encontraba mareado, torpe, confundido. Ya no pudo hacer el amor
como un hombre lo hace, y no me permitía darle placer con mi boca: la única vez
que traté, se estremeció violentamente, y comenzó a llorar. Retiré mi boca y lo
abracé fuerte hasta que el llanto pasó; se quedó dormido, como un niño.
Recorrí su piel con mis dedos mientras dormía. Estaba cubierto por una
multitud de cicatrices viejas. Pero no pude recordar la presencia de esas
marcas en los días de nuestro cortejo, excepto una, en su costado, donde un
jabalí lo había corneado cuando era joven.
Rápidamente se convirtió en la sombra del hombre que yo había conocido y
amado junto al puente. Sus huesos resaltaban, blancos y azules, bajo su piel.
Estuve con él hasta el final: sus manos eran frías como la piedra; sus ojos, de
un azul lechoso; su cabello y barba, marchitos, débiles y opacos. Murió sin
confesión, su piel arañada y picada de la cabeza a los pies por pequeñas y antiguas
cicatrices.
Casi no pesaba nada. La tierra estaba endurecida por el frío, y no
pudimos cavar una tumba para él, así que construimos un montículo de piedras y
rocas sobre su cuerpo, como recordatorio solamente, porque quedaba muy poco de
él para proteger del hambre de las bestias y las aves.
Así que fui reina.
Y era estúpida, y joven (dieciocho veranos habían ido y venido desde que
vi la luz por primera vez) y no hice lo que ahora habría hecho.
Si volviera a ese día, habría hecho que le sacaran el corazón, ciertamente.
Pero luego haría que le cortaran la cabeza y los brazos y las piernas también.
La habría hecho desviscerar. Y luego habría contemplado en la plaza del pueblo
cómo el verdugo calentaba al rojo blanco las llamas con un fuelle, contemplado
sin parpadear mientras él depositaba cada uno de sus restos en el fuego.
Habría hecho colocar arqueros en torno a la plaza, con órdenes de matar
cualquier ave o bestia que se acercara a las flamas, cualquier cuervo o perro o
halcón o rata. Y no cerraría los ojos hasta que la princesa fuera cenizas, y el
más suave viento pudiera esparcirla como la nieve.
No hice esto, y hay que pagar por nuestros errores.
Dicen que fui engañada; que no era su corazón. Que era el corazón de un
animal; un ciervo tal vez, o un jabalí. Eso dice la gente, y están equivocados.
Y algunos dicen (pero esa es su mentira, no la mía) que el corazón me
fue entregado, y que yo lo devoré. Las mentiras y las medias verdades surgen como
la nieve, cubriendo las cosas que recuerdo, las cosas que vi. Un paisaje,
irreconocible después de una tormenta de nieve; eso es en lo que ella ha
convertido mi vida.
Había cicatrices en mi amado, en las caderas de su padre, en la bolsa de
sus testículos, y en su miembro viril cuando él murió.
Yo no fui con ellos. Se la llevaron en el día, mientras dormía, y estaba
débil. Se la llevaron al corazón del bosque, y ahí abrieron su blusa, y
extrajeron su corazón, y la dejaron muerta en una zanja, para ser tragada por
el bosque. El bosque es un lugar obscuro, la frontera de muchos reinos; nadie
sería tan estúpido como para reclamar jurisdicción sobre él.
En el bosque viven los forajidos. En el bosque viven los ladrones, y los
lobos también. Puedes cabalgar por el bosque durante días sin ver a nadie; pero
hay ojos sobre ti todo el tiempo.
Me trajeron su corazón. Supe que era el suyo: un corazón de cerda o
corza no habría seguido latiendo y palpitando después de haber sido extraído.
Lo llevé a mi recámara.
No lo devoré: lo colgué de las vigas sobre mi cama, lo ensarté en un
trozo de cordel que yo había llenado con bayas de serbal de cazadores,
encarnados como el pecho de un petirrojo, y con cabezas de ajo.
Afuera caía la nieve, cubriendo las huellas de mis hombres, cubriendo su
pequeño cuerpo en el bosque, donde yacía.
Hice que el herrero removiera las barras de hierro de mis ventanas;
pasaba algún tiempo en mi habitación cada tarde de esos breves días invernales,
observando el bosque hasta que caía la obscuridad. Había, como ya lo he dicho,
gente en el bosque.
Algunos de ellos venían para la Feria de Primavera: gente avariciosa,
feral, peligrosa; algunos eran achaparrados: enanos, pigmeos, jorobados; otros
tenían dientes enormes y la mirada ausente de los idiotas; otros tenían dedos
como aletas o garras de cangrejo. Salían del bosque arrastrándose cada año en la
Feria de Primavera, que se llevaba a cabo cuando la nieve se había derretido.
Cuando era una joven doncella había trabajado en la feria, y ellos me
habían asustado entonces, la gente del bosque. Le decía la fortuna a los
transeúntes, mirando en una pila de agua, y más tarde, cuando fui mayor, en un
disco de cristal azogado, su anverso bañado en plata: el regalo de un mercader
cuyo caballo extraviado yo había visto a través de una pila de tinta.
Los vendedores de la feria tenían miedo de la gente del bosque; clavaban
sus mercancías en las tablas de sus puestos: hogazas de pan de jengibre o
cinturones de cuero clavados en la madera con grandes clavos de hierro. Si sus
mercancías no estaban clavadas, decían ellos, la gente del bosque las tomaría y
se las llevaría corriendo, royendo el pan de jengibre o haciendo azotar los
cinturones.
Y sin embargo la gente del bosque tenía dinero: una moneda por aquí,
otra por allá, algunas veces manchadas de verde por el tiempo sobre la tierra,
en las monedas un rostro que resultaba desconocido hasta para los más viejos de
entre nosotros.
También traían cosas para mercar, y así la feria continuaba, sirviendo a
los parias y a los enanos, sirviendo a los ladrones (si eran circunspectos) que
caían sobre los raros viajeros de tierras más allá del bosque, o sobre los
gitanos, o sobre los venados. (Esto era latrocinio a los ojos de la ley. Los
venados eran propiedad de la reina.)
Los años pasaron lentamente, y mi pueblo declaró que los gobernaba con
sabiduría. El corazón colgaba aún sobre mi cama, palpitando suavemente en la
noche. Si hubo alguien que guardara luto por la niña, yo no vi evidencia de
ello: ella era materia de pesadillas en ese tiempo, y ellos se creían bien
librados de ella.
Pasó una Feria de Primavera tras otra: cinco ferias, cada una mas triste,
más pobre, más miserable que la anterior. Cada vez venía menos gente desde el
bosque a comprar. Los que lo hacían parecían vencidos y ausentes. Los
vendedores dejaron de clavar sus mercancías en las tablas de sus puestos. Y
para el quinto año no vino sino un puñado de gente desde el bosque: una
temerosa confusión de hombrecillos peludos, y nada más.
El Señor de la Feria, con su paje, vino a mí cuando la feria terminó. Lo
había conocido superficialmente, antes de ser reina.
-No vengo a ti como mi reina. — dijo.
No dije nada; escuché.
-Vengo a ti porque eres sabia. —continuó— Cuando eras niña encontraste
un potro extraviado observando en un receptáculo de tinta; cuando eras doncella
encontraste a un niño perdido que se había alejado de su madre, observando ese
espejo tuyo. Tú conoces secretos y puedes rastrear cosas perdidas.
”Reina mía—preguntó— ¿qué está llevándose a la gente del bosque? El
próximo año no habrá Feria de Primavera. Los viajeros de otros reinos se han
vuelto insuficientes y escasos, la gente del bosque casi ha desaparecido. Otro
año como éste y todos padeceremos hambre.
Ordené a mi doncella que trajera mi cristal. Era algo simple, un disco
de cristal con un reverso de plata que yo mantenía envuelto en piel de corzo en
un cofre en mi recámara.
Lo trajeron entonces, y miré en él:
Ella tenía doce años y no era ya una niña. Su piel aún era pálida, sus
ojos y cabello negros como el carbón, sus labios rojo sangre.
Llevaba la misma ropa que había llevado cuando partió del castillo (la
blusa, la falda), sólo que estaba muy descuidada, muy raída.
Sobre ella llevaba una capucha de cuero, y en lugar de botas llevaba
bolsas de cuero sobre sus pequeños pies. Estaba de pie en el bosque, junto a un
árbol.
Mientras observaba, en el ojo de mi mente, la vi bordear, y hollar, y
revolotear, y saltar de un árbol a otro, como un animal: un lobo o un
murciélago. Estaba siguiendo a alguien.
Era un monje. Vestía arpillera, y sus pies estaban desnudos y endurecidos
y llenos de costras. Su barba y tonsura eran largos, crecidos, desaliñados.
Ella le observó desde los árboles. Eventualmente él se detuvo para pasar
la noche y comenzó a hacer fuego, poniendo las ramas en el suelo, rompiendo el
nido de un petirrojo a manera de combustible. Tenía yesca en su manto, e hizo
chocar el pedernal contra el acero hasta que las chispas hicieron presa en las
ramas y el fuego ardió. Había habido dos huevos en el nido que había encontrado,
y los comió crudos. No pudieron haber sido un gran alimento para un hombre de
su tamaño.
Permaneció sentado a la luz de las llamas, y ella salió de su escondite.
Se puso en cuclillas al otro lado del fuego, y él miró fijamente. Y luego
sonrió, como si no hubiera visto otro humano en mucho tiempo, y le llamó a su
lado.
Ella se levantó y rodeó el fuego, y esperó a un brazo de distancia.
Él hundió sus manos en su manto hasta que halló una moneda (una pequeña
moneda de cobre), y se la arrojó. Ella lo atrapó y asintió, acercándose a él.
Él jaló de la cuerda en su cintura, y su manto se abrió. Su cuerpo era tan
velludo como el de un oso. Ella lo empujó sobre el musgo. Una mano se arrastró,
como una araña, a través de las marañas de vello, hasta cerrarse sobre su hombría;
la otra mano trazó un círculo en el pezón izquierdo de él.
Él cerró los ojos y una de sus enormes manos escudriñó bajo su falda.
Ella acercó su boca al pezón que había estado acariciando, su piel blanca y
lisa sobre el cuerpo lanudo de él.
Ella hundió sus dientes en su pecho profundamente. Sus ojos se abrieron;
luego se cerraron nuevamente, y ella bebió. Se montó en él, y tomó alimento. Al
hacer esto, un líquido tenue y negruzco comenzó a escurrir de entre sus
piernas...
-¿Sabes qué es lo que está reteniendo a los viajeros? ¿Qué le está
pasando a la gente del bosque? —preguntó el Señor de la Feria.
Guardé el espejo en la piel de corzo, y le dije que yo me encargaría
personalmente de hacer del bosque un lugar seguro una vez más. Tenía que hacerlo,
aunque ella me causaba terror.
Yo era la reina.
Una mujer estúpida habría ido entonces al bosque a intentar atrapar a la
criatura; pero ya había sido estúpida una vez y no deseaba serlo una segunda.
Pasé el tiempo sobre viejos libros. Lo pasé con las gitanas (quienes
cruzaban por nuestro país a través de las montañas del sur, en lugar de cruzar
el bosque hacia el norte y el oeste) .Me preparé a mí misma y obtuve las cosas
que iba a necesitar, y cuando los primeros copos de nieve comenzaron a caer, yo
estaba lista.
Desnuda estaba yo, y sola en la torre más alta del palacio, un lugar
abierto al cielo. Los vientos helaban mi cuerpo; mis vellos se iban erizando
como piel de gallina sobre mis brazos y mis caderas y mis pechos.
Yo llevaba una cuenco de plata, y una canasta en la que había colocado
un cuchillo de plata, un alfiler de plata, una tenazas, una túnica gris, y tres
manzanas verdes.
Puse todo en el suelo y permanecí ahí, desvestida, en la torre, humilde
frente al cielo nocturno y el viento. Si algún hombre me hubiera visto ahí de
pie, yo hubiera arrancado sus ojos; pero no había nadie que me pudiera espiar.
Las nubes cruzaban el cielo, ocultando y develando la luna menguante.
Tomé el cuchillo de plata y corté en mi brazo izquierdo: una, dos, tres
veces. La sangre escurrió hacia el cuenco: rojo luciendo negro bajo la luz de
la luna.
Agregué el polvo del frasco que colgaba de mi cuello. Era un polvo café,
hecho de hierbas secas y de la piel de cierta clase de sapo, y de algunas otras
cosas. Este polvo espesaba la sangre, y al mismo tiempo impedía su coagulación.
Tomé las tres manzanas, una por una, y agujeré su piel con delicadeza
con mi alfiler de plata. Luego coloqué las manzanas en el tazón de plata y las
dejé asentarse ahí mientras los primeros y diminutos copos de nieve del año
caían lentamente sobre mi piel, y sobre las manzanas, y sobre la sangre.
Cuando la aurora comenzó a iluminar el cielo me abrigué con el manto
gris, y tomé las rojas manzanas del tazón de plata, una por una, alzando cada
una y dejándolas caer en mi canasta con unas tenazas de plata, cuidando de no
tocarlas. No quedaba nada de mi sangre ni del polvo café en el tazón de plata,
nada excepto un residuo negro, como verdín, en el interior.
Enterré el tazón en la tierra. Luego invoqué un hechizo sobre las manzanas
(como una vez, años antes, junto a un puente, había invocado un hechizo sobre
mí), para que ellas fueran, más allá de toda duda, las más maravillosas
manzanas del mundo, y el rubor carmesí de su piel fue del cálido color de la
sangre fresca.
Bajé la capucha de mi capa hasta cubrir mi cara, y tomé cintas y hermosos
ornamentos de cabello, los coloqué sobre las manzanas en la canasta de mimbre,
y me caminé sola dentro del bosque hasta llegar a su morada: un enorme
despeñadero de piedra arenisca lleno de cavernas profundas que penetraban en la
pared de roca.
Había árboles y montículos alrededor, y yo avancé ágilmente y en silencio
de árbol en árbol sin tocar una sola ramilla ni hoja seca.
Eventualmente encontré un lugar para esconderme; y esperé, y observé.
Algunas horas después, un grupo de enanos salió arrastrándose del
agujero en la caverna frontal: feos hombrecillos, deformes y peludos, los
antiguos habitantes de este país. Se les veía sólo raramente ya.
Desaparecieron en el bosque, y ninguno de ellos me descubrió, aunque uno
se detuvo a orinar sobre la roca donde yo estaba escondida. Esperé. Nadie más
salió.
Fui a la entrada de la caverna y llamé con una voz vieja y quebrada.
La cicatriz en mi Montículo de Venus latió y palpitó en la medida en que
ella se aproximaba, saliendo de la oscuridad, desnuda y sola. Tenía 13 años de
edad, mi hijastra, y nada manchaba la perfecta blancura de su piel, excepto por
la lívida cicatriz en su pecho izquierdo, donde había estado su corazón,
arrancado hacía mucho tiempo.
El interior de sus muslos estaba manchado por una suciedad negra y
húmeda. Ella me miró a los ojos, estando yo oculta bajo mi capa. Me miró con
voracidad.
-Cintas, patroncita,— croqué —hermosas cintas para su cabello...
Ella sonrió y me atrajo hacia ella. Un tirón, la cicatriz en mi mano me
llevaba hacia ella. Hice lo que había planeado hacer, pero lo hice más
rápidamente de lo que había pensado: dejé caer mi canasta y chillé como la
decrépita buhonera que pretendía ser, y huí.
Mi capa gris era del color del bosque, y yo era rápida; no me atrapó.
Logré volver al palacio.
No pude verlo. Pero, sin embargo, imaginémoslo por un momento, la niña
volviendo, frustrada y hambrienta, a su caverna, y encontrando mi canasta
abandonada en el suelo.
-¿Qué habrá hecho?
Me gusta creer que primero jugó con las cintas, las enredó en su cabello
de cuervos, las enrolló en torno a su pálido cuello o a su breve cintura.
Y entonces, curiosa, revolvió la tela para ver que más había en las canasta;
y vio las rojas, rojas manzanas.
Olían a manzanas frescas, desde luego; y también olían a sangre.
Y ella estaba hambrienta. La imagino escogiendo una manzana, presionándola
contra su mejilla, sintiendo su fría uniformidad sobre su piel.
Y ella abre la boca y la muerde profundamente...
Cuando llegué a mis habitaciones, el corazón que colgaba de las vigas
del techo, con las manzanas y el jamón y las salchichas secas, había dejado de
latir. Colgaba ahí, silenciosamente, sin vida ni movimiento, y me sentí segura
de nuevo.
Ese invierno las nieves fueron altas y profundas, y tardaron en derretirse.
Para la primavera todos estábamos hambrientos.
La Feria de Primavera mejoró ligeramente ese año. La gente del bosque
era escasa, pero estaban ahí, y había viajeros de las tierras más allá del
bosque.
Vi a los hombrecillos peludos de la caverna del bosque comprando y
regateando piezas de vidrio, y bloques de cristal y de cuarzo. Pagaron por el
vidrio con monedas de plata: los despojos de las depredaciones de mi hijastra.
Cuando se supo qué era los que estaban comprando, la gente del pueblo se apresuró
a sus hogares y volvieron con sus cristales de la suerte, y, en algunos casos,
con láminas enteras de vidrio.
Consideré brevemente el hacer matar algunos de los hombrecillos, pero no
lo hice. En tanto que el corazón colgara, silencioso e inmóvil y frío, de la
viga de mi recámara, yo estaba a salvo, y también lo estaban la gente del
bosque y, por lo tanto, eventualmente, la gente del pueblo.
Mi cumpleaños número veinticinco llegó; mi hijastra había mordido del
fruto envenenado hacía dos inviernos cuando el príncipe llegó a mi palacio. Era
alto, muy alto, con fríos ojos verdes y la piel atezada de aquellos que vienen
de más allá de las montes.
Marchaba con una pequeña comitiva: los suficientemente grande como para
defenderle, los suficientemente pequeña para que otro monarca (yo, por ejemplo)
no lo considerara como una potencial amenaza.
Yo fui pragmática: pensé en la alianza de nuestras tierras, pensé en un
reino que se extendiera desde los bosques por todo el sur hasta el mar; pensé
en mi amado de barbas y cabello dorados, muerto estos ocho años; y, en la
noche, fui a la habitación del príncipe.
Yo no soy inocente, aunque mi difunto marido, quien fue una vez mi rey,
fue realmente mi primer amante, no importa lo que la gente diga. Al principio
el príncipe parecía excitado. Hizo que me despojara de mi camisa, y me hizo
ponerme de pie sobre la ventana abierta, lejos del fuego, hasta que mi piel se
puso fría como la piedra. Luego me pidió que yaciera boca arriba, con las manos
dobladas sobre mis pechos, y los ojos bien abiertos, pero mirando solamente las
vigas del techo. Me dijo que no me moviera,
y que respirara lo menos posible. Me imploró que no dijera nada. Separó mis
piernas.
Fue entonces cuando estuvo dentro de mí.
Mientras él comenzaba embestir dentro de mí, sentí alzarse mis caderas,
me sentí a mí misma moviéndome para alcanzarlo, giro por giro, empuje por
empuje como piedra de molino. Gemí. No puede evitarlo.
Su virilidad se deslizó fuera de mí. Yo la alcancé y la toqué, una cosa
pequeña y resbalosa.
-Por favor— dijo suavemente —No debes moverte ni hablar.
Sólo quédate quieta ahí sobre la piedra, tan fría, tan bella.
Traté, pero él había perdido esa fuerza que lo había tornado viril y, en
un momento, abandoné la habitación del príncipe, sus lágrimas y maldiciones aún
resonando en mis oídos.
Se marchó temprano a la mañana siguiente, con todos sus hombres,
cabalgando dentro del bosque.
Imagino su entrepierna en ese momento, mientras cabalgaba, un nudo de
frustración en la base de su virilidad. Imagino sus pálidos labios cerrados
fuertemente. Entonces imagino su pequeña tropa cabalgando a través del bosque,
llegando finalmente al montículo de vidrio y cristal de mi hijastra. Tan
pálida. Tan fría. Desnuda bajo el cristal, apenas más que una niña, y muerta.
En mi imaginación, casi puedo sentir la súbita turgencia de su virilidad
dentro de sus calzas, visualizar la lujuria que se apoderó de él entonces, las
oraciones que murmuró por lo bajo en agradecimiento por su buena fortuna. Lo
imagino negociando con los hombrecillos peludos, ofreciéndoles oro y especias
por el adorable cadáver bajo el montículo de cristal.
¿Habrán tomado el oro de buena gana? ¿O habrán mirado a aquellos hombres
en sus caballos, con sus afiliadas espadas y sus alabardas, dándose cuenta que
no tenían alternativa?
No lo sé. No estaba ahí; no estaba observando. Sólo puedo imaginarlo...
Manos, apartando los bloques de cristal y cuarzo de su cuerpo frío.
Manos, acariciando gentilmente sus frías mejillas, moviendo su brazo frío,
regocijándose de encontrar el cadáver aún fresco y plegable.
¿La habrá hecho suya ahí, enfrente de todos? ¿O hizo que la llevaran a
algún rincón escondido antes de montarla?
No puedo saberlo.
¿Fue él quien hizo botar la manzana fuera de su garganta? ¿O fueron los
ojos de ella los que se abrieron lentamente mientras él arremetía sobre su
cuerpo helado; su boca abriéndose, esos labios rojos desprendiéndose el uno del
otro, esos afilados dientes amarillos cerrándose sobre su cuello moreno,
mientras la sangre, que es la vida, escurría por su garganta, llevándose
consigo el trozo de manzana, mi manzana, mi veneno?
Lo imagino; no los sé.
Pero sé esto: que estuve despierta toda la noche, con los ojos abiertos
bajo su corazón que se agitaba y latía una vez más.
Sangre amarga goteó sobre mi rostro esa noche. Mi mano ardía y pulsaba
como si hubiera estrellado la base de mi pulgar contra una roca.
Hubo golpes violentos en mi puerta. Sentí miedo, pero soy una reina, y
no debo mostrar miedo. Abrí la puerta.
Primero unos hombres irrumpieron en mi recámara y me rodearon, con su
espadas afiladas y sus alabardas.
Y entonces él entró y me escupió en la cara.
Finalmente, ella entró en la habitación, como lo había hecho el día en
que me convertí en reina y ella era una niña de seis. No había cambiado. No
realmente.
Jaló el cordel en que estaba colgado su corazón. Apartó las bayas de
serbal de cazadores una a una; arrancó las cabezas de ajo, ahora bulbos secos
después de todos estos años; entonces tomó lo suyo, su corazón batiente, una
cosa insignificante, no más grande que el de una cabra hembra o de una osa, la
sangre desbordando en su mano a intervalos.
Sus uñas deben haber sido tan afiladas como el cristal: abrió su pecho
con ella, pasándolas sobre la lívida cicatriz. Su pecho se abrió, súbitamente,
hueco y sin sangre. Ella lamió su corazón, una vez, la sangre escurriendo por
sus manos, y metió el corazón en las profundidades de su pecho.
La vi hacerlo. La vi cerrar la carne de su pecho una vez más. Vi la cicatriz
púrpura comenzar a desvanecerse.
Su príncipe lo miró todo preocupado por un instante, pero de cualquier
manera la rodeó con sus brazos, y permanecieron ahí, uno junto a el otro, y
esperaron.
Ella siguió fría, y las florescencias de la muerte permanecieron en sus
labios, la lujuria de él no disminuyó.
Me dijeron que se iban a casar y que los reinos se unirían después de
todo. Me dijeron que yo estaría con ellos el día de su boda.
Aquí la historia comienza a tornarse candente.
Le habían dicho a la gente cosas malas sobre mí; un poco de verdad para
dar sabor al plato, pero mezclada con muchas mentiras.
Fui atada y aprisionada. Me mantuvieron en una pequeña celda de piedra
bajo el palacio, y permanecía ahí todo el otoño. El día de hoy me sacaron;
arrancaron los pocos andrajos que aún cubrían mi cuerpo, y lo lavaron,
afeitaron mi cabeza y mi entrepierna, y embarraron mi piel con grasa de ganso.
La nieve caía en el momento en que me trasladaban, (dos hombres sobre
cada mano, dos hombres sobre cada pierna) completamente expuesta, y
despatarrada, y helada, a través de las muchedumbres del equinoccio, y me
trajeron a este horno.
Mi hijastra estaba ahí con su príncipe. Me miró en mi indignidad, pero
no dijo nada.
Mientras me ponían dentro, burlada y escarnecida, vi un copo de nieve
caer sobre su mejilla y permanecer ahí sin derretirse.
Cerraron la puerta del horno tras de mí. Se está poniendo caliente aquí
dentro, y afuera están cantando y festejando y golpeando en las paredes del horno.
Ella no se estaba riendo, ni burlándose, ni hablando. Ella no me miró de
reojo ni volteó el rostro. Simplemente me miró; y por un momento me vi
reflejada en sus ojos.
No voy a gritar. No les daré esa satisfacción. Tendrán mi cuerpo, pero
mi alma y mi historia son mías, y morirán conmigo.
La grasa comienza a derretirse y a relucir sobre mi piel. No haré ningún
sonido. No debo pensar más en esto. Debo pensar, mejor, en el copo de nieve
sobre su mejilla.
Pienso en su cabello, negro como el carbón; en sus labios, rojos como la
sangre; en su piel... blanca como la nieve.
